Никто не знает мыслей,
Спрятанных за гладью нарисованных ресниц,
Таящихся под тенью чёрного крыла тех птиц,
Что взлёт считают за паденье ниц,
Что вьют, заснежено вуаль,
Раскидисто стелющую поляну пустоты
Под призраком ночи,
Под переливом зычных опостылых нот уже ничьих…
Никто не знает зарисованных тех мыслей,
Замаскированных под солнечный рассвет,
Что жжёт,
Что на проталинах засохших слёз течёт,
И в лужах грязью отдаёт,
Устья`ми, начинающихся где-то за останками времён,
И всё, как будто, так обычно, так должно,
И в белом маскарадном одеянье шедший по звезде
Устало преклоняет руки – муки…
Никто не достучится до безликости, до смыслов,
Никто не называет имя в тишине дорог,
Одни беззвучные деревья в прошлой осени стоят,
Склонивши главы, мёртвые ко дну,
И поднимая голову с червонными кудрями тёмных заревов души,
Он иль она, а, может и они, оно –
Под зеркалами, заменяющих сердца,
В осыпавшемся пепле прячет мысли,
Кричит и отражается весь сон,
Что навевал тоску и прятал любопытства никого…