Осколочное, хрупкое, хрустит
засохшей стрекозой в моей горсти,
до боли спазм и в горле ком встаёт,
раздроблено, раскрошено моё
немое счастье, спорить ли и ждать,
когда слоится веером слюда
моих надежд, мерцающим стеклом
темнеет одиночества излом,
весь в алых каплях бисера беды,
в замёрзших брызгах внутренней воды,
остановившейся багряным льдом,
застывшим, неосиленным трудом.
Тем воздухом я не могу вздохнуть,
который застилает тишину
вслед за тобою, загустевший дым,
мне в альвеолы волокном седым
набившись, стелется и не даёт,
морской ноздрями втягивая йод,
лечить ранения, порезы вен
и ждать за оттепелью перемен.