Слова, как листья, собранные в книги,
Они сухие, пахнут ноябрем
И грустным угасающим огнем,
Несущим смерть спокойно, без интриги
Покусывая старое перо,
Угрюмый автор пил и матерился,
Пока шедевр на свет не появился,
Чтобы нырнуть в каминное нутро
«Все лучшее не станет чем-то большим,
Все главное рассеется, как дым»
Так написал и умер молодым,
Чтобы роман его прожил подольше.