Картины ушедших в ночь кораблей,
Портрет нестареющий вечно меня,
Фонтан засыхающий чьих-то страстей,
И бабочка, что не боится огня.
Сад из поросших тенью камней,
Дождь под которым засохнет земля,
Ночь, та, что летнего солнца светлей,
Еще один мир, что не знает меня.
Поезд, свернувший с дороги своей.
Вот заяц. На шее у зайца змея.
Стоит человек, он не спал семьсот дней,
И где-то за буквами спрятался я.