На крышу наросли пластины мха,
На чердаке сеть дырок на просвет.
Сквозь дыры в крыше сыпется труха,
Но через них же попадает свет.
Я здесь любуюсь прошлого картиной,
Где в скопище заброшенных вещей,
Покрытых слоем пыли с паутиной,
Живет никем не понятый кощей.
Не тот, который собирал лишь злато,
А тот, который бережно хранил,
Те книги и журналы, что когда-то
Он на развалах книжных прикупил.
Лежат журналы плотными рядами,
Увязаны все в стопочки они.
Помеченные прошлыми годами,
Хранят они в себе былые дни.
Достану их и бережно, с любовью
Я уберу с них тряпкой пыли слой.
Придвину лампу ближе к изголовью
И в прошлое проникну с головой.
Там жизнь неслась стремительной рекою,
Всем впереди сиял надежды свет.
Там не искали как сейчас покоя,
Не прожигали жизнь в расцвете лет.
Поэт, чтоб написать всего две строчки,
Поехать мог в другой конец страны.
Вгрызался в жизнь, считал в болотах кочки,
На кресле не просиживал штаны.
А мы сидим как странники в пустыне,
Выискивая суть в пустой душе.
Беру другую планку я отныне
И вновь лечу в кювет на вираже!