Так получается… Что я могу, мой хороший...
Слово за словом, как ниточка, неосторожно
Вяжется в кружево, и каждой петелькой к коже
Льнет, прирастает. Мне кажется, что даже можно
Просто согреться, укутавшись встреченной строчкой,
Малым кутенком ступить на черту многоточий.
Божьей желать слепоты – не гневить его милость,
Побудет пусть краткое время Тимошкой.
Я в его кущах нерайских ворую морошку -
Ягоды северной рыжее солнце в ладонях,
Только б не сбиться, не вспомнить… тот сон не покоен.
Спрячь меня, ангел, прикрой от небесного глаза,
Нижется, кружится, бьется – на спице так мало
Времени бисера. И разменять бы, не глядя,
Всех этих букв череду на простое касанье
Рук, даже взглядов, не так уж и много мне надо,
Просто вдыхать это горько-соленое «рядом».
Льдом плачет небо. И бисер рассыпан не нами.
Сквозь одиночество я прорастаю навстречу
Стихами.