Слова так хочется чеканить,
Вбивать в постылый холод стен.
Ими порой так просто ранить,
Порой - они всего лишь тлен.
Порой они всего лишь воздух,
Всего лишь ветер, пустота.
А иногда кривым осколком
Впускают ненависть в сердца.
Но, а порой их любишь нежно,
Лелеешь каждый дивный слог,
Смакуешь, как вино, неспешно,
Не можешь удерживать восторг.
И все в них дивно, все прекрасно.
Легко касаясь тонких строк,
Как начинающий Пикассо,
Свой первый делаешь мазок.
Потом другой, второй и третий -
И так уже полсотни лет.
Но все дрожишь, как будто это
Твой первый сольный пируэт.
Глоток тумана по утру,
Украдкой взгляд бросаешь в небо.
И снова за строкой строку,
Как будто Слово твое кредо.
И вот уж стерты все границы.
Доверился, попался в плен.
Но так ли плохо здесь томиться,
Когда снаружи холод стен?