капюшоном на лица город,
тротуары под ноги - жижей.
сонных жизней несвежий ворох
не захочет тебя услышать.
на коленях - мозоль матраца,
на локтях - гематома кресла:
тебе надо в себе убраться,
но пока вроде много места...
и как в грязный мусоропровод
мозг сливает в нутро мякоть супа
из разодранного за повод
виртуально-ментального трупа.
хлам смердит и взрывоопасен,
громкость страха на два пункта выше.
ты орешь, город чавкает басом,
как всегда ничего не слыша.