Ты никогда не прочтёшь всё то, что
Я день изо дня посвящаю тебе.
И все мои друзья скажут в голос: "Лолшто?",
Когда я начну болтать о такой ерунде.
Он никогда не прочтёт всё это -
Я не позволю. А если случится так,
Я скажу, что ты был старым моим билетом,
Что приводит к боли и теряется в сквозняках.
Одна поэтесса сказала, что будет бить тех,
Кто посвящает стихи молчащим и мудакам*,
Но я никак не могу перестать творить их,
И нету того, кто бы бил меня по рукам.
Тебя больше нет в моей жизни, совсем-совсем,
Но мне кажется, ещё секунда - и ты войдёшь.
Но нет, ты где-то там дружишь с кем-то не тем,
А я фыркаю и сворачиваюсь, как ёж.
Я вижу тебя в каждом втором рюкзаке,
В каждом встречном мальчике, в каждой картинке с белкой..
Завтра уеду в далёкий путь налегке,
А когда вернусь, выкрашу стены побелкой.
Но мне вовсе не хочется что-то вернуть назад
Или не рассказывать ничего тебе.
Почему? Не знаю.
Только я никогда не увижу больше твои глаза
И не встречусь с тобой утром в двадцать восьмом трамвае.
*Это была Стэф