Она

Она смешная, она не носит каблуков, и не привыкла красить губы, она плачет ночами, пишет стихи и стирает воспоминания, лишние, пустые, далёкие. Любит нежный запах лотоса, и серые дни осени…всегда пахнет весной. Да, она всегда разная, просто переменчивое настроение, знаете как ветер. Мечтает быть свободной, боясь одиночества. Одна. По-жизни, По-сути, Пожеланию. Ей легко и свободно наедине со своими мыслями. Пусть говорят, что пора перестать так много думать, но сущность не изменишь. Привыкла быть может. А может они прикрывают пробоину в сердце. Она чужая всем и для каждого своя. Улыбается лживо, плачет искренне, просто так сильно сжимается что-то внутри, а объяснять, почему так плохо…да кому это надо. Она давно потеряла себя, уже не знает кто, и для кого жила, но упорно рвётся вверх, туда, за облака. Верит в судьбу и сказки. Ищет смысла между строк, сказанных фраз. Надо быть проще? Но так ведь она не была бы собой… такой переменчивой, смешной и странной, она не была бы ей, этой смешной девочкой, которая, укутавшись в плед, смотрит в глаза осени, и пахнет всё так же весной.