Платья подшивая облакам
и ветрам сплетая косы туго,
бабушка в раю по вечерам
сказывает Богу обо мне.
Он с улыбкой слушает рассказ
в небо возвратившегося друга,
он и так всё ведает про нас,
но ему уютно рядом с ней.
Чем болел, во что играть любил,
первые шаги мои смешные,
и во сколько лет заговорил,
и чего достичь талантом мог...
- Он ведь вовсе не был озорным,
только вот компании дурные!
И что очень ею я любим,
славный, но безвольный паренёк.
На лице у бабушки морщин
больше нет - она меня моложе,
но грехами тысячу причин
ей я беспокоиться создал.
Как тогда моих учителей
просит Бога быть со мной построже,
чтобы там на грешной на Земле
я души своей не прогулял.
Время чертит и считает Бог -
дни бегут за циркулем по кругу.
Близок ли, далёк ли мой итог
не подскажет Он, не скажет дня.
И, вплетая от дождя струю
в косы ветрам, стянутые туго,
каждый вечер бабушка в раю
снова просит Бога за меня.