"Тридцать три... Тридцать три... Тридцать три..."
Повторю как мантру для успокоения. Летит
Брошенная в темноту сигарета,
Витиеватой спиралью затухая в кроне ореха,
Превращаясь в точку.
Тридцать три года... Лет и зим
Две безумных тройки утопают в грязи,
Извиваясь, вычерчивают разорванными кругами
Линии на руках. И этими руками
Выводят строчки.
"Тридцать три... Тридцать три... Тридцать три..."
Замедляясь, время останавливает бег. Пестрит
Красный огонек в листве - еще не достигла земли.
Ударяясь о ветки, удлиняя путь, искрит.
А руки нервно новую крутят.
Росчерк колеса о кремень, и пламя превращает в дым
Бумагу и частицы табака. С воздухом ночным
Пополам никотин заполняет легкие,
Возвращаясь в пространство балкона на выдохе.
Брошу. Но когда это будет?..
Тридцать три... Тридцать три весны за плечами.
Нелегкий груз, а как пыль под ногами...
Лишь тридцать четвертая оправдывает все это
Одним лишь днем. Предпоследним.
Душа вся в заплатах.
Залатана, словно любимые джинсы.
Заплаты, как латы - частицы
Брони, защищающей душу от внешнего мира,
Тройки рисуют на ней круги и точку в центре, как в тире,
Точку не возврата -
Цель.
Наверно, так надо...
Но мне ль?