Я не помню, какое сегодня число, мой милый лгун.
Мою голову пробивают ненужные цифры и люди,
Застывая, как будто в бетоне, в виде непонятных субстанций
И боли.
Где дом, мой милый лгун?
Сладкий дом, окруженный со всех сторон воспоминаниями.
Там голос нежный пробуждает сказку зимней рифмы.
Да и мы, может, и не совсем рядом, мечтали пропасть
В снегах застывшей фантазии.
Знаешь, я не помню еще твоего голоса,
Не помню ни единого твоего слова.
Наверно, мир вокруг меня стареет,
Раз мечты не хотят замечать никого, кроме самих себя.
Пальцы не выводят прекрасные мотивы
Ровно десять суток.
В карусели заснеженного города фруктовый лед
Замерзших слез.
Ты удивишься, когда увидишь, что мое письмо и не стих вовсе,
А некое послание в темноту, забытое и брошенное.
Становится страшнее с каждым днем высылать тебе письма,
Посылки и прочие душевные радости.
На конверте напишу: "Лгуну последнее письмо.
С любовью к вечности, Мария."
В сердце больше не живет надежда,
Там лишь жар, твои глаза. Здесь нет смысла.
Пусто в пробках. Нас расстреливают в пыль.
Выживи, моя награда, в глубине песков,
Бури скорби и досады уплывут в домашний кров.
декабрь 2012