Не монашка, не блудница,
ни царица, ни слуга.
Обещала вечно сниться,
обещала - не смогла...
Ты кори, кори, хороший-
больше глаз не отведу.
Вечерело. Шел прохожий,
вдруг, окликнул... на беду.
Словно лучиком, улыбкой
прикоснувшись дна достиг.
Что в душе ютилось зыбко-
на осколки. Эха крик
в глубине пустого дома.
Стены шепчут с тишиной.
На ладони суть излома-
мне не быть твоей женой.
Я...люблю Его!
Так можно
лишь единожды, на вдох!
Нежно... яростно, тревожно!
Забывая всё, что "до"...
Вспоминая всё, что будет
в лунной вязи вещих снов,
средь Шопеновских "Прелюдий"
под симфонии ветров.
Без него и мир пустыня,
день без ночи, ночь без сна.
С горьким привкусом полынным
без него моя весна.
Многоточием, стихами,
были - небыли дождём
и последними снегами
я пишу
ему.
О нём..