Вот за окном тоска сомкнула крыши.
Что там – зима ли, осень? – все равно,
Ведь мне с небес опять никто не пишет –
Оттуда нет вестей уже давно.
На книжных полках дремлет пыль веков.
Забыт Ремарк и недочитан Маркес.
Грустней, чем тени снов в пустынном парке,
Брожу среди концепций и основ.
Но пара слов – как свет на яркий шелк –
И входит в дом нечаянная радость,
Как будто старый друг ко мне пришел –
Мечтательный бродяга Мелькиадес…