Ты рисовал картины, томно
Ложились тени в облака,
Дождями хлынули свободно
Бульвары мокрые слегка…
Всё краски эти не ложились,
Стекали кляксами слова,
И ливни вновь не торопились,
И снова лили до утра…
Мой гость, поэт, а может быть и друг,
Давай не будем говорить, что вслух,
Не будем томно ждать утра,
Зачем нам ливни, не выпить ль нам бокал вина?
Сюжеты нынче эти уж не в моде,
И мы пока что, друг мой, на свободе,
А если наши не одурманены сердца,
Не упустить момента бы, как любят женщины слова…
Глаза, мой друг, полны тревоги,
Зачем мне прошлое делить на слоги,
Одна любовь была, прошла игриво,
Вторая, третья, четвертая – красиво….
А может быть не очень, такова,
Мужская хроника слегка несправедлива,
По отношению к тем, чьи брошены сердца,
Погибая в алчных ожиданьях нас, как мило,
Мой друг, жизнь такова,
Она так бурно тороплива…
Эх, моя душа опять пьяна,
Очередною красотою дивной,
Опять она, страсть, объятья. Да!
Опять меня всю ночь слепила,
И не унять всех чувств, моя картина,
Снова незакончена опять…
Как некрасиво. И снова все приходится начать,
Вдохновений путь искать и с новой силой
Суметь найти и крепко удержать,
Лишь то, что счастьем назовешь ты дивным,
И не захочешь отпускать…
Мой друг, вино разрушит сон,
В котором ты все жизнь прожил пугливо,
Когда пробудишься, узнаешь все и тихо,
Захочешь, чтоб не кончался он…
Настало утро, кончились дожди,
Картины брошены, и скомкана пастель,
Порог, прощай и никогда не приходи,
Пустое множество судьбы моей….