У нас за трезвенность борцов совсем немного –
Егор, и этот... Дашук Серёга,
но Лигачёв - он был тогда у власти,
Серёга - фигу, наверно - к счастью.
Вот дай такому Серёге волю –
и будет вышка, раз алкоголик.
Пийсят процентов в дугу косые,
и расстреляет он пол-России.
А это ж сколько патронов надо?
Уж лучше сделать Олимпиаду!
Но не зимою, а жарким летом –
и снова сп...ть трильон на этом.
Хоть ни хрена и не получу я –
люблю я выпить! И жить хочу я!
* * *
Охренев на склоне лет, в ипотеку влез поэт –
знать, жене не по душе рай с любимым в шалаше.
Ест теперь одну сосиску на троих с щенком и киской.
Пищи той поэту мало, и во сне он видит сало,
но не наедается, лишь слюною давится...
А финал тут будет прост: подрастёт когда-то пёс...
как-нибудь, нечаянно, он сожрёт хозяина.
Юрий Хохолков
За меня ты, Юр, не бойся, домик я продам, а после,
переедет лирек ваш снова зА город, в шалаш,
стану кушать я от пуза, и меня полюбит Муза!
А однажды к шалашу друга в гости приглашу,
псинка у меня не злая - всех гостей встречает лаем,
и умильно скалится, пожевав москалика.
Юрий Крошин
А мои, без лишних слов, гарно кушают хохлов,
я уже немало их поймал на сало...
на крючок насадишь шмат, бросишь на дорожку,
а, как клюнет, то назад тянешь понемножку.
Как войдёт, закроешь дверь, щоб ни сбёг до хаты...
москали - они, поверь, малость жестковаты...
но всё меньше дураков.. дело тут не в сале –
мало щирых козаков нынче на Урале.
Юрий Хохолков
Ух, смотри какой ты жесткий, а харахтер - просто жуть!
Я тебя наверно, тезка, в гости вряд ли приглашу.
Ты же мне за просто так покусаешь всех собак!
При такой твоей сноровке, можно ж делать купировку!
(перевод предельно прост - укуси Сирка за хвост!)))
Юрий Крошин
Знать, вилять тому хвосту у четвероногих...
у меня "зубов во рту не хватает многих",
И, к тому же, с тех хвостов много ли навару?...
Вам уж, братец, ежли што - то к ветеринару.
А что в гости не зовёшь - это из-за сала...
говорил бы, ёж твой клёш - самому, мол, мало.
Я не буду много жрать... потихоньку, вилкой,
а приеду, вашу мать, со своей горилкой,
и уйдёт на мой приезд очень мало грошей...
если сало всё не съест дядя Юра Крошин
.
Юрий Хохолков
Не вoлнуйся! Я ж шутил! Мы ж с тоoой не дурни,
шоб за тех сoбак котив дрaться, мы ж культурнo!
Сoберёмся (по рублю) денег мне не жалкo!
Я ж москаликов люблю, (як сoбака палку).
Собирайся, друже, в путь, будет всё крaсиво,
до гoрилки не зaбудь вoблы взять и пива!
Юрий Крошин
* * *
Ох, и тягостно мне, братцы, будто на ночь переел...
что ж, пойду другой сдаваться, раз остался не у дел,
раз "никто меня не слышит, даже ты, моя краса",
раз взлетает выше крыши голосисьтая попса.
По осеннему паласу я шагаю, словно бог...
превратили, п...сы, всю поэзию в лубок –
мерзнут розы на морозе средь заснеженных берёз...
изъясняться буду в прозе, да поможет мне склероз!
* * *
Колбасу жуёт поэт, он гурман, базара нет.
Колбаса с одеколоном - замечательный букет.
Только лучше, ёлы мать, в "Шипр" "Тройного" наливать
и добавить капель сорок из "Шанели № 5".
Вот тогда, поверь мне, брат, будет дивный аромат,
и не будет Вам отбою от русалок и наяд.
* * *
Вильям, конечно, был велик, но... ограничен, штоле.
Он русский не учил язык в своей англицкой школе.
Но если б даже тот поэт и знал его, ребята,
он хрен бы написал сонет, такой, как наша Злата!
* * *
В Гении Поэзии отродясь не лезу я,
я, как говорится, курица, не птица...
Утверждать, орёл ли гусь, я признаться, не берусь,
он в моих глазах пока что-то вроде индюка –
птичка для варения на день Благодарения.
* * *
А молитва твоя, что была адресована Богу,
без задержки дошла до пушистых его облаков.
И услышал творец, и открыл он убогим дорогу
в Худсовет, словно в рай... и ликует Курортный-Гуськов.
И теперь я вполне за поэзию нашу спокоен,
потому что судьба её в крепких, надёжных руках,
будут эти "певцы" нам вещать со своих колоколен,
что живёт она только в гуськовых... и чуть в гусаках.
И ещё кое-в-ком, но совсем уж ничтожная малость...
в Полыгаловой Свете и в Кротове нумер второй...
кроме них на Стихи.ру почти никого не осталось,
хоть другие и пыжатся влезть со своею мурой.
Будет враг заграничный побит, посрамлён и закопан,
и в могилу его будет кол из осины забит...
и навек воцарится на троне Стипломная Опа...
и последние перья раздарит Великий Пиит....
* * *
Годы борьбы увенчались успехом –
будет Муськов незабвенен, как Пьеха,
отображён на картинах веков,
весь изукрашенный лавром венков.
Литература воспрянет из тлена,
будут неслыханные перемены,
будет в учебники вставлен Муськов
в светлом сиянии новых носков.
А у подножья его монумента,
чтоб подчеркнуть историчность момента,
Пушкена надо в пол-роста сваять...
в низком поклоне... тудыть вашу мать!
* * *
Жизнь, конечно, не камея, и, тем более, не брошь...
коль тебя в ней не имеют - вроде ты и не живёшь,
и она проходит мимо, как порожний товарняк...
в общем, без адреналина здесь, браток, нельзя никак.
И спасибо нашей власти, что я мохом не оброс,
что она мне дарит счастье постоянной сменой поз...
может - стоя, может - раком, может - лёжа на боку...
и не терпит лишь, собака, чтобы я был наверху...
любит нас неутомимо Богом данная нам власть...
значит жизнь идёт не мимо, и, конечно, удалась!