Напои меня, мама,
Ключевою водой.
Что-то радости мало,
А беда за бедой.
Говорила мне, помнишь?
Горек слов твоих груз:
- Не гонись за неровней…
За неровней гонюсь.
Говорила мне мама:
- Ох, беда тебя ждет,
Греет издали пламя,
А дотронься – сожжет.
Но была я упряма,
Я словам не вняла,
Вот и бросилась в пламя
Так что сердце – дотла.
Твою, мама, науку,
Наконец, поняла.
Я несу свою муку
От боли бела.
Тяжело, да не бросить.
А дорога рябит
Среди зелени сосен
Алой кровью рябин