Время кашляет кровью эпох,
Льется медленно: капелька-год;
А в гончарне работает Бог:
Плющит Землю кувалдою под
Теологию выбывших лет
С траектории чьих-то идей;
Да, Всевышний - такой же поэт, -
Только пишет Он прозой людей...
И поэтому кажутся нам
Все, кто создан Им, мелким песком.
Чувствам мера и мера годам,
Счастье - пулей пред хрупким веском...
Так всегда: от зари до зари;
Бесконечно - цикличностью вех.
Даже Бог - часть большого пари;
Весь наш мир не гончарня, а цех...
Время ржавчиной сталь изжуёт,
По пустыням развеяв пески.
И любовь, и стихи - всё пройдёт...
Даже старость, что белит вески...
.................................
А писать надо так, словно быль,
И любить надо так, словно век...
Знать внутри, что ты вовсе не пыль,
Что ты самый живой человек...