Прошлогодняя трава,
пар, пьянящий до дурмана…
Ты сегодня встала рано,
на меня взглянула странно:
«Думаешь, я не права?»
Вышла. Небо расцветало,
для апрельский ритуал,
слёзы лил снежок подталый
и со спешкой запоздалой
молча щёки утирал.
Птицы гомоном и трелью
распророчили тепло,
что, подобно ожерелью,
вдруг рассыпалось капелью
на озёрное стекло.
На вчерашние раздоры
мерно солнца падал луч,
открывая окна, шторы
раздвигая, словно горы,
отпирая дверь, как ключ.
«Что ж ты спишь, – вилась полого
слов урчащая кудель, –
нам с тобой не надо много:
лишь бы небо – синеоко,
лишь бы буйствовал апрель,
и под окнами сгорала
безобидно, без аврала,
как гнилое одеяло,
прошлогодняя трава…
Думаешь, я не права?»