Выхожу за калитку, поле
Разлилось золотой красой,
То пшеница бескрайним морем,
Мне поёт как морской прибой.
Не видать не конца, не края,
Так у нас широки поля,
И на солнце, парчой сверкая,
Украшают свои края.
Ветер треплет в игре колосья,
Как дитя – погремушек звон,
То зерно переспелой гроздью,
Издаёт запоздалый стон.
В закрома чтоб убрали просит,
Переспел наш бесценный клад,
И не дай Бог, заплачет просинь
И сгноит на корню наряд.
Выхожу за калитку, тихо,
Поле, как золотой текстиль,
Это осень, крутой портнихой,
Создаёт свой осенний стиль.