Что за жизнь досталась мне,
Перепутица!
Не писал всего пять дней
И замучался!
Разбуянилось нутро
Ненавистное –
Так и тянет за перо
Взяться сызнова.
Отдавай ему ответ,
Распроклятому
Почему молчал поэт
Сутки пятые!?
А какая, в душу мать,
Тут поэзия,
Если надо пить и жрать
Да магнезии?
Если от жратвы живот
Глыбой-тучею,
И внутри коловорот
Мукой мучает!
Если по башке – свинец
Безобразием!
Ох! Сидят в печёнках мне
Эти праздники!
Ташкент, 9.03.1981