У людей жизнь как жизнь, а у меня какое-то недосчастье:
Недопонимание, недодружба, недолюбовь.
Вроде в жилах, как и у всех, не вода, а кровь,
И сердце не заводное, и бьётся часто.
А эпиграфом к этому ты, как расстроенная струна,
Аккорд-то звучит, только что-то как будто мешается.
Разум просит: "не мучай меня, пошли его на...!"
Только пока что не получается.
Ты, дубина, своё отстрадала же,
Дай другим-то теперь помучаться!
У него без тебя всё получится,
Если это тебя волновало.
Да отстань ты от всех с этой болью!
Ну и пусть она в горле спицей.
Легче вымереть или спиться,
Если это зовут любовью.