Сырая проза и сырой табак,
И в строках истеричное не-лето.
Роняет шелк на подоконник мак.
Уходишь? уходи не просто так.
Уходишь - пристрели во мне поэта.
Свободы хочешь? Слишком дорогой
Подарок. Но сегодня день особый.
Хотя... я б подарил тебе прибой,
Я б подарил соленый бриз морской,
Не затаил бы на молчанье злобы.
"Остановите землю, я сойду", -
Ты прячешь взгляд под тенью капюшона.
Ты хочешь с места - в темноту.
Не против, если я сейчас уйду?
Уйду. Роняя в след стихи, влюбленный,
Роняя белые, как крылья облаков
Листы. На них ты не увидишь строк.
Роняя мрачными утесами снегов
Осколки старых не-тебе стихов,
Дурманящих, как пьяных вечеров морок.
Кристальные стихи и пепельный табак,
В которых так и не звучало лето.
Вернешься? для тебя ключи в дверях.
Уходишь? уходи не просто так...
Уходишь - пристрели во мне поэта.