Единственному мужу
Мой любимый, такой непокорный и нежный,
Весь степными ветрами овеян,
Ты души моей первый неяркий подснежник,
Тот, о ком говорить не умею.
Может, мне написать о тенистых аллеях
С их далеким живым ароматом,
Об одесских, ползущих вдоль стен галереях,
Где стояли с тобою когда-то.
Может быть, написать о бушующем море,
Свежем ветре, что солью пронизан.
Помнишь, как о названьях таврических споря,
Брели в Ялту от гор Симеиза…
Или может, о Крымских горах, Аюдаге,
Мягких травах в тени от каштана,
Под самшитом цветами заросшем овраге,
Где звенит до сих пор наша тайна.
Или помнишь, как «Овод» с тобою читая,
Не смогла удержаться от плача.
Тихо гладил меня по плечу, утешая,
Сожалением чутким охвачен.
Или может, о тайной долине тюльпанов,
Что вечерней зарею алеют.
Там остался моей тихо тлеющей раной
Тот, о ком говорить не умею.