Пиши , пиит , а то безвестным сгинешь,
Лелей строку , как женщину свою,
А вдруг она последняя ...И финиш...
Поверил...что ж , пиита узнаю.
Пусть кто-то говорит , всё в Музе дело ,
В таланте , свыше данном без заслуг ,
Но мы то знаем , просто захотелось
Излить тебе , читатель наш , недуг .
Который называем стихоплётство -
Отыщет каждый в нём , читая между строк,
И испытав души своей сиротство ,
В знакомом образе живительный глоток.