Я просыпаюсь в ожидании "чуда",
В который раз. Недели. День за днём.
Заигранные пальцами этюды,
Заплаканные ивы за окном.
НепрОжитые тикают минуты.
Ненужное дыхание в груди.
Свеча дымится, вздохами задута.
Лишь мысли живы. Лишь они одни
Роятся беспокойно, словно осы,
Кусают меня больно, бередят
безмолвные, глухие, как вопросы.
Ответы дать которым не хотят.
А что ответить, даже Бог не знает,
Своей рукой ведь провела черту.
Вот тут живёт, а тут только страдает,
Стараясь разукрасить пустоту,
Душа моя - скиталица седая.
Как нищенка на паперти сидит,
Мечты и слёзы на ладонь роняя,
А его нет...
Все говорят: "Не жди..."
И всё же "чудо" есть, я точно знаю.
Я целовалась с ним седьмого дня.
Он говорил такое. Боже, правый.
Словами будоража и пьяня.
Я за чертой, как за глухим забором,
Укрылась от него в холодной тьме.
Не избежать мне боли и измора,
Хоть заточить себя живьём в тюрьме.
Я засыпаю, думая о " чуде",
И снятся мне ромашки за чертой.
Нет, не его рука меня разбудит,
А тот, кого назвала я судьбой...