Жил-был поэт, да и звался Иван,
Кажется, Понырев, или Бездомный,
В общем-то, самый простой графоман,
По-пролетарски довольно нескромный,
Но наделённый желаньем писать
Строки с большой и насущной идеей.
Надо же было ему как-то встрять,
Умысел в том справедливо имея,
В спор о судьбе Иисуса Христа
На Патриарших прудах с незнакомцем!
Ох, неспроста, далеко неспроста
С неба пекло беспощадное солнце!
И неспроста на пути Сатаны
Встала тогда молодая Россия –
Здесь поднималось на гребне волны
Новое слово ШИЗОФРЕНИЯ.
А пострадал, как обычно, Иван.
Правда, зарёкся писать он в финале…
Странный немного и сильный роман
О неизбежном и полуподвале…