Мой край не весел, не печален.
Кленовый запах для меня переворот.
И я, спокоен и отчаян,
дом покидаю, где меня никто не ждёт.
Где словно тлением объяты
и брёвна древние, и сад, и окон ряд,
и только клёны на закаты
глазами изумрудными глядят.
Замыслил я поступок в жизни.
Мне шумный город – притягательная суть,
но этот шум, как шум на тризне,
что тяжким камнем опускается на грудь.
И хоть с годами нету сладу,
я думаю, что чувства мне не врут,
что, возвратившись, как отраду
я вновь увижу клёнов изумруд.
Я ухожу, но что я оставляю
в саду гниющем, в доме набекрень?
Себя частицу или стаю
раздумий, исчезающих как тень?
Ни то, ни это. Всё случайно.
И только окон рассыпающихся ряд,
и брёвна древние, как тайна,
и клёны вечные зовут меня назад.