На пиру, сквозь вопли, ликованье,
Я бродил в безмолвии один…
И услышал легкое дыханье
Из твоей простреленной груди.
Ты лежал, забытый и бездушный,
Свой блокнот и ручку теребя,
Гости обходили равнодушно,
И, переступив через тебя…
Это – уготовано поэтам
В мире, где основа – капитал,
И, ты – не один источник света,
Кто давно его мишенью стал.
Он не любит чьих-то трезвых мыслей
В неуёмной классовой борьбе,
И, тогда – звучит прощальный выстрел,
С пулей равнодушия к тебе…
«Нас не купишь Вашей грязной гривной…»,-
Ты тогда, усилием души,…
Диктовал мне путанные рифмы…
И просил: - «Братишка,… запиши…».