У жёлтого листа надежды нет на лёгкий путь.
И, как бы крепко он не рос, -
с порывом ветра оторвётся –
и приземлится где-нибудь...
на стразы рос...
Как будто жизни сдав экзамен -
перелетев через кювет,
и, там упав за ним, он всё же замер.
У жёлтого листа дороги нет -
он упадёт на чей-то след.
Он падает, когда приходит осень.
И мы состаримся, засеребрится проседь.
Где упадем – не знаем мы,
Но чувствуем шаги зимы
пусть это даже будет лето,
но с нами всюду будет наша осень.
1980г.