Мы делим мир на «Я» и «Остальное»,
Всё, что снаружи, за мембраной глаз.
И врёт воображение больное,
Что мир внутри огромнее для нас.
Он недоступен посторонним чувствам,
В нём боль и радость, осень и весна.
Спрессован он в тугой кочан капустный,
Который раскрывается лишь в снах.
Мир этот – переполненная чашка,
В нём полыхают страсти вместо дров.
И всё же он – лишь мелкая букашка
В глазах таких же, как и «Я» миров.