Мода путь он для слепых,
Мода путь он для обмана,
В мышеловке сыр лежит,
Мышка чует сыр с экрана.
Так большие дяденьки,
Нами управляют,
Модной всякой фабрикой,
Душу отравляют.
Мода думать вольно запрещает,
Ведь Дядя Цитаделя прочитал,
Желанья в рабство превращает,
Себя взнося на пьедестал.
Закрыл глаза куклою Барби,
Он с детства девочек травил,
В отраве этой нету скорби,
А скорбью он других поил.
От скорби этой нет пощады,
Но вдохновением молись,
И знаешь будет путь отрады,
Коли душа несется ввысь!