Не просила ни хлеба, ни лаврового венца,
Только мне показали свет, намекнув - иди.
И теперь из лет, отпущенных до конца,
Вычитаю дни, потраченные в пути.
Не ждала наград, чужого не берегла,
Обрывался день, как взлётная полоса.
Только жизнь оставила теплых мне два угла,
Чуть охрипший голос, слово, и дар писать.
Не гналась за всеми, не ёжилась на ветру,
Раскрывала руки и сердце, чтоб лучше слышать.
Если имя моё однажды с афиш сотрут,
То найдётся тот, кто снова его напишет.