Прошла, как сон. Как снег. Как белый,
В туманном облаке рассвет.
Как дней беспечных а капеллы,
Как тишина бессточных лет.
Как ветер, загулявший в роще.
Как губ мятежных непокой.
Как жизнь... Была ли она проще
Под укрощающей рукой?
Прошла, как зимняя усталость.
Как вкус. Как цвет. Как звездопад.
Как неиспытанная малость.
Как терпкость лунная сонат.
Грустней и чище стали песни
Летящих клином облаков,
И март, врачующий болезни,
И вечность сожженных стихов.