Ю.М.
На этот раз всё было по-другому:
огонь любви захватывал солому
отпетых чувств, шептавших осторожно
о том, что неизбежно, невозможно…
Но все равно, хлебнувшие из фляги,
мечты-бородачи, мечты-бродяги,
как мотыльки, презревшие старенье,
бросались в пекло этого горенья.
Всего лишь взмах,--и пламя за спиною.
Зимою, летом, осенью, весною
счастливцам этим мало было света:
их час настал, и вот их больше нету.
Любовь дотла. И будто нет ожога,
Но только миг один, одна дорога
туда, где пыл встречается с золою,
где день и ночь сливаются в былое.
Придет пора—не будет опозданий.
Застынет бег стремительный желаний—
пылает сердце, теплится сахара,
мерцает явь как память от пожара.
2000.