Как жаль.., поэты в наше время
Ушли в подполье очень глубоко
Другие люди ставят ногу в стремя
Они не попадают в цель - стреляют в "молоко".
Их цель отнюдь не рифма и не мысль,
Они нам не пытаются меж строк что-то сказать
У них есть план - там гонорар из семизначных чисел
Они привыкли эти числа получать.
Они на скорость пишут кто быстрее
Быстрей публиковать, быстрей продать
Осколок мысли могут затаить в припеве
Куплет никто не слушает - им на него плевать.
И их за это любят, уважают
Плакаты их иконами висят в домах людей
Их городами все встречают, провожают
Считая сколько до приезда их осталось дней.
Поэзия ушла - осталось шоу
Чтоб было ярко и светилось все вокруг
"Любить глазами!" - их диктует свора,
Конечно.., для ушей это недуг.
Мне жаль поэтов, особенно тех, что в расцвете,
Я не поэт - я праздный рифмоплет,
Пришло на ум - я отразил в куплете,
А если повезет, то кто-нибудь поймет.