По шороху листвы и запаху костра,
По стуку топора у Домика Петра,
По дроби желудей о ветхие скамейки,
По клеткам лебедей и по косой линейке
Седых дождей
Я знаю, что пора .....
Идет зима; и статуи Богов,
Не созданных для ветров и снегов
В досчатые упрячут телогрейки.
Как будто осень, затопив камин,
Сжигает охру, зелень и кармин,
А ей навстречу молодой художник
Укроет клены в белую фелонь,
И радоваться будет, как безбожник,
Палитре красок, брошенных в огонь.
Так в Небесах невидимо рука
Все сохранить стремится на века.