Всю последнюю медь соскребу,
Что в кармане ей праздно звенеть?!
Пусть цыганка веселую медь
В руку спрячет, предскажет судьбу.
Тут нельзя в переулок свернуть,
Обойти безопасной тропой,
Сократить огородами путь –
И не встретиться снова с собой.
В этой первой из ярких отчизн,
Куда входишь мальчишкой опять,
Хоть не верится в вечную жизнь,
Но и скорую смерть не принять.
Не одуматься и не прозреть,
Лишь казать обнаженную грудь:
Ждет весна, не уйти – что-нибудь
В жертву ей, как цыганке, как медь.