Моей племяннице посвящается.
Стихла, наклонившись над альбомом,
Кисточка в руках её дрожит.
Шепчет еле слышно - тут, за домом,
Будет сад, там речка побежит.
Я портрет бы написала тоже,
Как проказник кот в окно глядит...
Но портрет.. он должен быть похожим,
Да и кот на месте не сидит.
Я сначала нарисую сказку,
А потом людей, котов и лис...
И ложатся ярким слоем краски,
На альбомный, белоснежный лист.
На зелёном поле дом прекрасный,
Рядом с домом яблоневый сад,
Солнце жёлтым, ну а небо.. Красным?!
Видно, ярким выдался закат!
Так на свет рождаются картины!
Не портрет какой-то, и не кот...
Ты уже художница, Карина,
Хоть тебе всего четвёртый год!