Минус тридцать, сипнет голос января,
Всё живое спорит - в битве пар клубится.
Отнесу в кормушку крошки воробьям,
И кусочек сала привяжу синицам.
Птичьих жизней ворох, шелестит пакет,
Вот она, тропа, знакомая развилка:
Над тропой висит, качаясь на сучке,
Лёгкая, из пластика, бутылка.
А давно ль она валялась у бачка,
Ветром сдуло или не докинул кто-то.
А теперь в ней жизнь, манит издалека
Прорезей овал, как райские ворота.
Птицам невдомёк - откуда помощь вдруг:
Значит, так должно быть, в птицах нет сомненья...
Так порой, как птицы, из Незримых Рук,
Не дивясь, и мы берём своё спасенье.