и я захожу в эту комнату.
солнцем залитую, светлую, сливочную, бело-лиловую.
с опущенными веками кудрявых занавесей -
под слепыми окнами, под просоленными ранами,
под истериками, транквилизаторами и сломанными ногтями,
под разорванными сердцами и лопнувшими губами,
под арочным потолком в высоту на три метра,
под сводом несбывшегося, под купольным ветром,
под гнетом свободы и надвигающейся старости,
под требованием внимания, интереса, в конце-концов -- жалости,
под стенами очередного воздушного замка, под сливочными, бело-лиловыми танками
одиночества.
и я захожу в эту комнату, где живет она, снова.
не хочется.