В опрокинутой вазе не удержишь воды –
она льется,
и сияет на солнце, и просто бежит в никуда…
Протекает сквозь щели в полу…
нам с тобой остается
лишь смотреть, как цветы увядают…
В далеких краях
я штрихами на лист наношу непрочтенные знаки…
Как тебе рассказать,
что поникли почти лепестки?
Знаешь, просто мое изумрудное тонкое платье
износилось давно…
как скользящие ткани легки
как струятся они,
чуть касаясь ключиц и запястий,
как волнуют, зовут…
видишь, ветер играет взахлеб
крепдешиновой юбкой…
Но мир он прочерчен иначе -
когда штили прошли, надо выдержать время ветров…
Я пишу для себя…
И срываются синие птицы,
и летят к облакам, опоясанным серой канвой…
завтра утро опять разрисует ее золотистым...
Только мысли мешают…
закончились краски…
отбой…
между скользкой брусчаткой и нашим стремлением к небу
прорастают озябшие чувства и просят огня…
опрокинута ваза…
здесь боль вытекает на землю…
надо чашу поднять…
надо просто наполнить себя…