Закат, прогорая, как угли, до тла,
рассыпался пеплом листвы по аллеям.
Ты знаешь, мой город печалью болеет.
И это не пыль в переулках — зола.
Любовь бы спасла, но кого здесь любить?
Во прахе остыли порывы, и ветер
один воцаряет на мёртвой планете.
Но слышу в порывах: «Ещё может быть...»