***

Я, кажется, жива, без порезов, без синяков.
Пойду прочту тома неитереснейших романов.
Просто из спины выняли несколько позвонков.
И слез на несколько Тихих океанов.

Я, кажется, жива. Слетаю ка я в Монреаль
На пару дней, попробую совсем не спать.
Не спать, читать, дабы убить печаль.
Тогда уж памяти меня и вовсе не достать.

Но нет, как не достать? Ведь я жива.
Ведь я дышу. Вот только не тобой.
А значит не помогут мне тома.
И память бьет все по ушам мольбой:

"Я враг, и я приду, коль не в ночи, то днем!
Прости, тут нет лекарства, нет вакцины."
Мне не найти спасенья даже на другом краю земном.
Я, кажется, больна, как жаль, что не ангиной.