1.
Скажи мне
****
…Скажи мне, когда буревестник закончит круги,
и станет спокойнее - хочется медленных капель
с прозрачного неба, и пенного - только на платьях,
и платьев - для вальса: не волны считать, а шаги...
Мы жадны порою к стенам налетающих волн
своими граффИти корабликов без капитанов,
что в поисках крыс с кораблей - в суете непрестанной,
а карты охотятся галсом до точки - мыс Горн...
Скажи мне о поле, в расцветке случайных цветов,
чья кротость цветна, чьи недлинны течения судеб...
Мы выжмем из тучи, которую там нарисуем,
им - свежих дождей, нам - к полёту лучистый простор...
Прости мою грусть - это просто круги по воде:
со скал осыпаются времени мелкие камни…
Мы можем над этой водою коснуться руками,
а можем спросить буревестника - что же ты? где?...
Кусая травинку, ты смотришь в окно, как в судьбу:
там - сад после бури, здесь – синее лежбище тени.
К чему говорить, если где-то в излучине темы
молчат буревестники, спрятавшись в прорези губ…
Скажи мне, когда буревестник закончит круги…
http://www.stihi.ru/2013/02/18/3832
*
2.
*
Не только блюз
...................................Это не слушают, бэби,
...................................это надо ловить - лови!
...................................Торчи и плыви.
...................................……………………………………
...................................А я не обижусь,
...................................я не удивлюсь,
...................................я просто спою ему
...................................чёрный блюз:
...................................«Ооо, чёрный блюз,..»
...................................Фима Жиганец «Чёрный блюз"
****
Когда
голова распухает как шлюз,
деля нас налево, деля нас направо,
когда негритянски исчёрная «клава»
на пальцы твои преисполнится права,
когда гениальность почти что шалава -
ты скажешь мне:
«Это - наш блюз!»
…Наш блюз.
И я говорю тебе, что тороплюсь,
гляди на луну -
там серебряный блюз,
и я ничего не могу
с этим миром поделать…
А ты говоришь, что дурак я, дурак,
давно ты не хочешь серебряных врак,
что мил тебе мой почерневший барак,
где чёрное
снится на белом…
И чёрным, и красным наполнится дом,
ты страстна, ты властна, но дело не в том,
что нас созывает как псов, купидон,
а в том,
что я музыку сделал…
Отбил её пальцами, ждущими дня,
когда ты придёшь и обнимешь меня,
когда как вода, время будет, звеня,
окатывать справа и слева…
Наш блюз, тороплюсь дописать пару нот,
пока ты права - я хочу без длиннот,
опричник, отшельник, шпана, гугенот -
чем мил тебе –
не понимаю,
но пальцы твои подбирают слова,
которыми полнюсь, когда голова
моя от тебя чуть жива,
и слова,
и строчки тебя обнимают…
…И чёрная музыка спящей листвы
сквозь землю, сквозь небо,
вокруг головы,
и мы оставляем себя до поры,
чтоб впитывать тело и звуки…
Я глажу по контуру, вьётся змея,
не помню, где ты,
и не слышу, где я,
и дня
занавесок проста кисея,
руками
упавшая в руки…
И здесь - без чудес;
я потом удивлюсь -
как трогают пальцы свернувшийся блюз,
и ты, протянувшая ночь как картуз,
в котором
луною - монета…
И чёрная музыка наших часов
потоком,
в простом,
не простив, унесёт,
и блюз будет чёрным, и ляжет засов,
когда
возродишься во мне ты…
…и блюз.
http://www.stihi.ru/2013/02/25/3907
*
3.
*
И время умеет спасать
****
А время умеет спасать, но не может простить,
и что тут сказать, если в сказанном меньше, чем в чувстве?
Играть в победителей ? В этой работе искусства –
два винтика, только безрукому – чем закрутить?
Метёт помело, создавая беспыльный сюжет,
чуть-чуть пасторальности в этой картинке пейзанской,
где встал ты с кровати, привязанной к башне Пизанской,
чей как-то уклончив ответный торжественный жест.
Судить не себя – это род выкрутасов для вдов -
оставшись у зеркала, словно оставшийся в гриме…
Ты вспомнишь не жизнь, а досаду успешных трудов -
посмешности сборов малины под вечером синим.
Не мишка, не пешка, не вёрткий помпезный снегирь:
ходячих рефлексий до утра устойчивый пленник -
как челюсть в стакан, ты на полку слагаешь стихи
взамен пирожка, что надкушен в ином измеренье.
http://www.stihi.ru/2013/02/15/6183
*
4.
*
Косточка
****
Кажется,
что вот оно -
искомое,
рекою моей
влекущее берега к небу!
...а оно - ускользает утром,
ложится косточкой в землю,
и
когда ещё вырастет!..
..без ответа:
косточки молчаливы при росте.
тихи огороды Бога.
просто и солнечно ждать
исполнения чуда.
доверяй внутреннему! -
этому учат проросшие семена.
выжившие семена.
http://www.stihi.ru/2013/02/06/8555
*
5
*
****
Нет выхо…да? Вода успела стечь,
оставив в красном листья - как картечь
в зелёно-золотой листве мундиров.
Бредут домой седые бомбардиры
оглохших туч, да не о них нам речь…
Дождь схлынул, как волна, его полна
энергия покатостью и даже
тем холодом, который нам подскажет,
что на подходе новая луна,
что в прикуп вышло время королев
не снежных, нет, но - увозящих Каев
туда, где время осени смолкает,
чадя багровым, но не доистлев,
не достучав по окнам… «Накрест-крест;
ушли - темно и пусто..» - голос пыли…
Уходит осень жить в прозрачный лес:
найти землянку, отвинтить с бутыли
затейливую пробочку луны
и погрустить о бывших гренадёрах,
оставив бреши в памяти страны,
прошедшее – в карманах кредиторов,
которое - уже успело лечь...
А нам ещё - прерывисто прощаться.
Оставшееся - счастьем или частью?
Нет выхода?
...Земля скатилась с плеч.
http://www.stihi.ru/2013/03/01/331
***
Я буду благодарен, если вы укажете в рецензии номер текста, который вам наиболее близок.
Дмитрий Ревский