(В.В.)
Снова март. И весна не жива, не мертва.
Я иду по бульвару. Моя голова
Не болит, но заполнена мусором слов,
Я их реже использую. Губ моих шов
Не расходится часто. Не стоит того.
Снова март. Ничего. Ничего-ничего.
Я с тобой. Я на том берегу тишины,
Где достаточно знаний. Слова не нужны.
Снова март. Это счетчик. Еще оборот.
Каждый март удлиняет разлуку на год.
Но разлука не вечна, почти не важна,
Это жизнь, это смерть, это просто весна...
Ну, зачем мне слова? Объяснишь ли кому,
Как скучаю по голосу я твоему...