Мне детство, как счастье заветное, снится
и видится старенький домик в снегу,
а возле печи снова мать суетится,
и с этим расстаться навряд ли смогу.
Там вьюга зимою поёт и резвится,
и кличет в жилище лихую беду.
Но где ещё можно хвоею напиться?
Туда, в зачарованный ельник, иду.
Колючий шиповник и гроздья малины
красуются рядом и в дождь и в жару,
огнём загораются ветки рябины,
брусника краснеет в таёжном бору.
В погожую осень схожу на болото,
знакомой тропою пройду к шалашу.
Какая-то сила влечёт на охоту
и вновь с рюкзаком сквозь валежник спешу.
Вдали от родных мест порою не спится,
упрямая память рисует тайгу,
настойчиво в сердце былое стучится
и в красное лето и даже в пургу.