времена года меняются,
оставляя обрывки песен в голове,
навящивые, перекрикивающие друг-друга,
одно и то же по кругу на репите
сводила бы в бит, но ноты вылиты
в свинцовые кольца вокруг шеи
я всё ещё тяну шлейфом
гору до дыр выстиранного белья.
людей распирает опыт
они дают мне советы
липкие, вязнущие на зубах,
а я так и не знаю где моя колея,
и скорее всего зря,
я пришла к тебе
в этот день ветреный,
со своими страданиями юного Вертера
со своими песнями в голове,
кстати, что в последнее время слушается/снится?
или это только у меня?
одно и тоже по кругу на репите.
но зато живу в одном ритме,
знаешь, как говорится,
к чёрту этого журавля
лучше в руке синица
я готова сдавать позиции
у тебя король и ладья
не тяни, ставь мне мат
я ещё целая по краям
Говорят, нужно чаще,
обращаться
к детям, засыпающим
в колыбелях взрослых душ.
это только, на первый взгляд,
чушь
даже если и на второй - чушь
это всяко лучше, вырощеного
в себе гнилья.
и ребёнок во мне тянется
маленькими ладонями
чтоб дотронуться до тебя
а потом плачет в пустой комнате.
а вокруг болтовня -
вопросы-советы,
в соответствии,
с нормами бытия
кто я?
человек?
груша для бития?
или вечная жертва палача?
я сижу на препаратах,
которые выписывают шизофреникам,
закройте двери, окна,
а лучше, вызовите врача.
я ору здесь уже битый час,
а они носятся, со своими
вопросами
- Девочка, чья ты?
Ничья