Про смерть. Она не за горами.
Так, вдруг, пахнёт незримый лик.
Холодной крупкой вьюга ранит,
дыханье перекрыв на миг.
Каталка у окна в «Приёмном»
с категоричным «не садись!»
Всё то, что чуждо, незаконно,
несовместимо слову ЖИЗНЬ.
Сначала кротко, с нами рядом,
соприкасаясь рукавом
идёт… и не поймаешь взглядом,
а только дышится с трудом.
Потом – назойливей хлопочет,
скорей листает календарь,
в комочек – носовой платочек,
а память – в скомканный словарь.
К ней привыкаешь, не боишься,
и, милосердье оценив,
уже приемлешь одностишья,
всё чаще лезешь в объектив,
дороже ценишь свет на лицах,
не замечаешь мелкой лжи.
Начнёшь писать, не торопиться,
и, наконец-то, ВКУСНО ЖИТЬ!
13.03.2013